miércoles, 8 de agosto de 2007

Bonds y el café


Por fin. Una de las noticias deportivas que tendrán eco por muchos años hasta que se convierta en mito.

Barry Bonds rompió la marca de más jonrones impuesta por Henry “Hank” Aaron hace muchos, pero muchos lustros (1974).

La noticia de la hazaña abre los titulares de la mayoría de los noticieros a nivel internacional.

Tomó espresso doble y leo los titulares de diferentes medios electrónicos.

Recuerdo a Bonds en aquel tridente poderoso en los Piratas de Pittsburg en la década de los noventa, a lado de Andy Van Slyke y Bobby Bonilla. Vaya trío de toletes que cimbraron los estadios con sus tablazos de cuatro esquinas.

Ahora, Bonds es el nombre que se repite, es el hecho extraordinario de relevancia.

En los medios de comunicación se bromeó con la pregunta ¿qué harías si tú obtuvieras la pelota del jonrón 756.

Todos vacilaron en que mínimo pedirían cuatro millones de dólares por el pequeño esférico. Suma nada despreciable para un objeto que adquiere valor a través de la mitificación.

El café se está enfriando, me sirvo un poco más. Sigo pensando en Bonds y en la historia. La historia que a partir de hoy le irá dando la espalda. Por qué. Porque ya logró lo trazado a la vista del hombre. A nadie le importa el jonrón 757, ese ya no vale, más que para las estadísticas, para la numeralia.

Ya Bonds se ha perpetuado en la historia como el hombre que rompió el record de otro hombre, que a su vez rompió el record de otro hombre que a su vez…

Así es. A menos que Bonds se convierta en el hombre que más veces consecutivas se ponche o que nunca más le vuelva a pegar a la pelota, nadie moverá de su peldaño a Barry.

La historia tenía para él ese lugar y por desgracia en el buen sentido de la palabra, Bonds se ha marcado con el 756.

Digo que por desgracia, por que ahora Barry ha limitado sus áreas de oportunidad. De pronto las hazañas son lastres que se convierten en pesadillas para otros. Los medios de comunicación hoy tienen su gran nota, dejando en el tintero el signo de interrogación con respecto al consumo de asteroides del buen Barry. Total, en este mundo nadie está contento.

El café se volvió a enfriar.

martes, 7 de agosto de 2007

Apetito o hambre


Tres de la mañana, el sueño se ha ido, sin avisar, simplemente un aplauso, un segundo, la idea de fumar un cigarro. No tengo sueño, de hecho, estaba dormido y ahora mis ojos están completamente abiertos y pudiese pararme e ir al baño o encender la computadora y escribir. Esa idea se repite, pero mejor me concentro en el sueño. No sucede nada.
Pienso en hambre. Tengo hambre, hambre en el sentido de triunfo. Pienso en hambre o apetito. Qué tengo. ¿Hambre o Apetito?
Qué diferencia hay. La escuela en la que estudias, la colonia en la que vives, los amigos que tienes, los lugares a los que viajas o viajarás o viajaste.
Tengo hambre, no apetito. Estudié en buena escuela, he viajado, tengo excelentes amigos. Pero sin duda tengo hambre, hambre de completar tantos sueños que se repiten por las noches y que sólo me emocionan y hacen que me levante extasiado buscando los tesoros que guardé debajo de la barra desayunadora. Pero no hay nada. Y eso me emputa. Por qué juegan los sueños conmigo.
En fin. Tengo hambre, hambre de lograr, hambre de seguir soñando, de seguir trabajando al 100 por ciento; hambre de ser y seguir siendo...
Tengo hambre de dormir, de evitar que los duendes se vuelvan a robar mi sueño.
Son las cuatro y diez de la madrugada, como la canción de Aute... imagino que fumo un cigarrillo, lo aviento en la banqueta de las ilusiones, sigo caminando hacia el portal. Mis ojos se han cerrado, sonrío, todo está en calma. Mi hambre se ha disipado. Eructo sueños, bebo anhelos, recogo el plato de los convenios...
Hasta mañana...

viernes, 3 de agosto de 2007

INT. OFICINA. TARDE.

Viernes, san viernes... allá afuera, el calor del verano regio no deja de arrancarnos gotas de sudor. Acá adentro hay clima, hasta un poco de frío tengo. Charlo con algunas personas acerca de cine, de actuación, de guiones.
Tengo en la mente mil opciones en las cuales distraerme, pero ninguna lo suficientemente intensa para hacerme cambiar de opinión -con respecto a escribir esto-.
Recibo llamadas, cuelgo, mensajes, mails...
Ya es fin de semana.
Cómo cambian las cosas con el paso de los días. Ahora fin de semana significa tranquilidad, casa, hogar, visitas familiares, todo aquello que se desdeñaba.
Ahora es otro tiempo, difícil, diferente, distante.
Ahora me puse a redactar para un guión compartido, 5 minutos de mi vida.
5 minutos que tal vez se perderían entre otro tanto de miles de minutos que he dejado pasar en mi vida sin rastro ni huella...
El silencio en la oficina me da cierta incertidumbre, el escuchar sólo a Dj Shadow y su "six days".
Quiero café, quiero un cigarro... quiero una idea.
Quiero lluvia que sin mojar, refresque.

El personaje sale de cuadro. Decide encender un cigarro y tomar café.

martes, 31 de julio de 2007

Ahora Antonioni


Qué sucede en el mundo, que las grandes mentes se están evaporando, mas no su legado. Ayer fue Bergman, por el cual sentí una tristeza singular, gracias a él, el cine para mí es algo más que entretenimiento. Ahora murió Antonioni, otro gran director que deja su legado en festivales, videoclubs, dvd´s y en reseñas y libros.

Qué sucede? Los buenos se mueren y los malos se multiplican.

El director italiano de cine Michelangelo Antonioni ha fallecido a los 94 años de edad, según ha confirmado su familia.

Antonioni murió a las ocho de la tarde de ayer en su casa de Roma, donde residía junto a su mujer, Enrica Fico. El cineasta sufría dificultades para hablar y desplazarse tras sufrir una parálisis cerebral en 1985.

El Ayuntamiento de la capital italiana acogerá la capilla ardiente con sus restos mortales. El entierro se celebrará el jueves en Ferrara, al norte del país, donde el director nació el 29 de septiembre de 1912.

Entre la filmografía de Antonioni destaca su película Blow-up, premiada en el festival de Cannes en 1967, basada en un relato del escritor argentino Julio Cortázar, en la que se narra la vida de un fotógrafo en Londres que descubre un asesinato a través de sus fotografías.

Antonioni fue en primer lugar crítico de cine en un estudio local antes de llegar a Roma donde cursó estudios en el Centro Experimental del Cine y colaboró en el Estudio Cine, considerados como centros culturales de resistencia al fascismo.

En 1942 en París, trabajó de ayudante de Marcel Carné y posteriormente colaboró con Roberto Rossellini. En 1950 rueda su primer largometraje Crónica de un amor. Su estilo se afirma en su trilogía La Aventura en 1960, La noche, 1961 y El eclipse, 1962, interpretada por Monica Vitti, su actriz talismán, su compañera y su musa durante una decena de años. Su consagración la alcanza con Blow-up.

Antonioni fue homenajeado por el cine italiano a los 90 años, en septiembre de 2002. Estos últimos años, muy limitado por la enfermedad tras la parálisis cerebral, se había refugiado en el mundo de la pintura y logró exponer algunas de sus obras en Roma el año pasado. (información tomada de la pág. electrónica del diario El País, de España)

lunes, 30 de julio de 2007

Murió Bergman


Cómo un pequeño tributo, un pequeño texto de una de las películas que me ha marcado y ha convalidado mi gusto por el cine:

Fresas salvajes de Bergman (1957) es una película de reflexión como todas las del director sueco nacido en 1918 en Uppsala.

Fresas salvajes, nos dice John Kobal son el símbolo sueco de la llegada de la primavera, el renacimiento de la vida… Fresas salvajes surge de la propia vida de Bergman. (Las 100 mejores películas, John Kobal, Alianza Editorial, 1990, Madrid, Pág. 40)

Una historia sobre la mortalidad y la existencia. Un hombre viaja a Lund a recibir un premio por sus 50 años de carrera en la Medicina. Pero en el camino, debe enfrentar alucinaciones y sueños que reflejan sus más profundos temores, y a través de los cuales se va conociendo más. Esa sería la sinopsis de la película.

Para los que conocen la obra de Bergman sabrán que su estilo es siempre proporcional a la idea de la muerte y la trascendencia. Como ejemplo más claro está su película “El séptimo sello”.

Para los que seguimos conociendo la obra de Bergman descubriremos que la función inmediata del cine no es entretener, es cuestionar a base de una retórica de la existencialidad la idea del pertenecer. Es por eso que Bergman es considerado de los mejores directores del mundo.

La especulación es uno de los elementos de Bergman, porque la certeza de expresar las cosas no significa verdad. La verdad es una utopía que se enloda en las teorías, auspiciadas por la ciencia y la ideología.

Especulamos acerca de la vida y de la muerte, resumido en una dicotomía entre la existencia y la no existencia. Especular significa según José Ferrater Mora (Diccionario de filosofía abreviado) observar desde una altura. Así Bergman nos coloca en una posición superior a la normal y común en el cine del siglo pasado.

El discurso visual de Bergman parte de la idea de las tomas panorámicas para hacernos comprender la inmensidad que el mundo representa y la pequeñez que somos los humanos. La belleza inmiscuida en un encuadre cerrado al contemplar la artificialidad con la que vivimos. La antípoda realidad de un país como Suecia con sus paisajes deslumbrantes contrapuestos a la insignificancia de la duda y el razonamiento de la idea del ser. Contraponer la existencia de Dios frente a la existencia del hombre, sin duda una fórmula compleja. Bergman no necesita la guerra como motivo principal, basta la batalla interior para devastar al hombre.

Las reflexiones en “Fresas salvajes” van encaminadas a ese objetivo. Cuestionar la perenne incertidumbre de la justificación de la existencia con su costo definido y argumentado. La factura a pagar por todos, como parte del peaje terrestre. Nada es gratis en el mundo, sólo eso que incomprendemos.

El juego de la muerte como preámbulo de la vida.

Fresas salvajes, es ese juego arraigado a la vida misma, una indulgencia sobre el corazón. La insensibilidad y el egoísmo como una costra ancestral inamovible. Encontrar la muerte es por fin encontrarnos con uno mismo, dice Isak Borg, personaje principal del film. Una lástima que se tiene el hombre por él mismo. En el mundo de Bergman no existe el perdón, eso es una falacia, una broma, un cliché que utilizan los mortales para engullir la vida; en los personajes de Bergman sólo existe el pasado y el devenir. No hay presente, más que la reminiscencia del vivir, es extirpar los pecados con meticulosidad, quistes de la conciencia que nos ocasionan comezón. En “Fresas salvajes”, en ese mundo de bellos campos y casas frías, el único castigo es la soledad, la soledad primigenia, ésa, del génesis, como una lúgubre metáfora desprendida de un libro famoso. Basta con imaginar que somos felices y dejar que las estaciones del año pasen y pasen…

“Fresas salvajes” es el canto a la náusea envuelta en pequeños lazos que nos obligan a vivir. El bien y el mal no existen en la filmografía de Bergman, meros adjetivos que se confunden en el marasmo del hombre.

Bergman nos ofrece en ésta y sus demás películas, un manual de conciencia listo para usarse en el mundo, un mundo tan solemne con la locura.

La vida es una cadena de eventos ligados al azar, concluye Bergman.

miércoles, 25 de julio de 2007

The Contender y la vida misma...


Ese programa de box que se transmite por señal abierta los lunes por las noches ha captado mi atención. Aunque sé que es la segunda, tercera o cuarta temporada. Básicamente el show es una competencia en USA con prospectos de boxeadores que combaten por un premio de miles de dólares (creo que medio millón).

En el diseño de producción del programa -excelentemente bien planeado- nosotros como espectadores nos damos cuenta que los participantes tienen cierta experiencia en el ámbito del box.
Latinos, negros, asiáticos, caucásicos, compiten entre sí para obtener un campeón.
Aunque no tengo un gusto por la violencia física, dicho programa ha logrado retener mi atención y la de mi familia.
Ahora... semanas después entiendo que el simbolismo empleado en el programa está rigidamente vinculado a la misma vida actual... Es decir, las escenas tan dramáticas que nos ofrecen los editores, están cargadas de una adrenalina en el espectador. Los cortes entre la batalla y los close ups a los hijos y esposas de los boxeadores; las palabras de ánimo de los entrenadores, el apoyo y la frustración de los compañeros de ver perder a un compañero.

Nada más parecido a la vida, a la vida que en estos tiempos se enfrenta a nosotros a 1000 rounds sin límite de tiempo. En nuestras batallas personales no hay referees, ni jueces, sólo millones de espectadores, que como en coliseo romano compiten a nuestro lado buscando salvar sus vidas y las de los suyos.

Desde su debut en marzo del 2005, TheContender se ganó el título como el reality show más caro de la televisión norteamericana, con un costo promedio de 2 millones de dólares por capítulo. (fuente: http://www.tupeople.com/contender/programa/programa.shtml)

Dicen los productores del programa (Mark Burnett -survivor y
Jeffrey Katzenberg -cofundador de Dreamworks con Spielberg-) que este show les permitió re-inventar el deporte que aman.
Me pregunto cómo es que lo reinventaron. Y también me pregunto como -los que amamos la vida- la podemos reinventar.

The Contender sin duda es un programa exitoso, porque en base a la necesidad de 16 personas -con determinado perfil- arman un show que mezcla violencia, psicología -sin mezclar-, familia, sueños, miedos y un sólo triunfador.

Y la vida...? La vida es nuestro contrincante, pero, ¿será la vida contra quien realmente peleamos?
No serán los símbolos, los que editan nuestras existencias luego de un complejo proceso de ideologías y patrocinios trasnacionales -léase mercantilismo-, no serán las voces de un sistema que nos aprisiona ante la creación de necesidades de pronto burdas, de pronto incoherentes, pero que al final ¿las tragamos y luego andamos como los de contender peleando por un puñado de arena...?
En fin...

martes, 24 de julio de 2007

Shyla Stylez


Nació en Armstrong, Columbia Británica, Canadá, un 23 de septiembre de 1982.
Pareciera que por su edad, Shyla sea una joven con muchas ideas en su mente, que aún no decide que hacer con su vida y que quiere terminar el College. Pero no, Amanda Friedman, a.k.a Shyla Stylez es una de las actrices porno más destacadas en la industria del Adult Entertainment.

No soy ningún experto en estos temas, ni tampoco un cine-porno-filo, simplemente siempre he tenido la curiosidad de indagar a través de reportajes y entrevistas como funciona el mundo del porno. Que al final no tiene mucho de diferente con respecto a cualquier otra industria.
Sólo en USA -según el programa de 60 minutos- sólo en los hoteles se gastan al año más de 500 millones de dólares al año en contratar pay-per-view. Esto indica que casi todos consumen porno.

La atracción que implica la carne, el reflejo en otros que realizan las acrobacias y contorciones; los cuerpos sinuosos, muy diferentes a los nuestros. Los rostros de modelos y las esbeltas figurillas de las mujeres actrices o mejor dicho performistas que sin poner en tela de juicio su moralidad, vociferan las más atractivas frases llenas de sudor y ansiedad.

Shyla no es muy diferente a cualquier actríz porno. De hecho, hacen lo mismo. Entonces, qué la hace tan famosa. Ella dice que desde antes de cumplir los 18 años, sabía que sería actríz porno. Se mudó de su pueblo y se fue a trabajar como streaper en Vancouver. Pareciera que lo que escribo es un cuento. Y que nadie podría juzgar su decisión.

Sin duda, nació en una tierra muy diferente a la nuestra. No he conocido a nadie que me diga a los 17 años -hombre o mujer-; quiero ser actríz porno¡¡¡
Parece que nuestras realidades y niveles de conciencia están muy distantes.
Posteriormente, Shyla, dijo que provenía de una familia de mujeres de busto grande, entonces se operó y es talla 36 DD. En el mundo de los aztecas -o sea nosotros- eso es mucho. Ella feliz pasea por el mundo con sus big boobs...

En realidad esto no tiene una moraleja clara ni busca concientizar... ¿A quién?, ¿a las mujeres, amigas mías y conocidas y motivarlas a que se operen?, ¡nooo!, es la anécdota... es como a través de los medios -una vez más- nos enteramos de tantas cosas...
A Shyla no le preocupa que hable de sus big tits, y creo que a nadie le podría molestar... Además ella es guapa y sincera con su trabajo... Dice que tiene un don y que lo usa para ser feliz...

Bienvenida seas entonces... Shyla... a.k.a Amanda...

La Babilonia de Morodo

La música es uno de las cosas que más disfruto, desde niño he logrado conocer a través de ella infinidad de atmósferas. Desde la clásica hasta el psy-trance, he pasado por el jazz, la salsa, el rap y la trova. Un mosaico de texturas e impresiones, distintas formas de ver el mundo, de sentirlo y criticarlo.
Algo de lo último que he descubierto y que me ha dejado plenamente satisfecho ha sido Morodo.
Un MC madrileño que rememora a Bob Marley por su aspecto rasta y sus canciones al estilo ragga.

Morodo tiene un estilo peculiar lleno de vida y luz. Su crítica es constante en cada canción. Tomando como base en su discurso el concepto de Babilonia. La Babilonia llena de perdición, la Babilonia que refleja en su pasado la actualidad y donde se visualiza un futuro totalmente catastrófico.

Con tres discos en su carrera y ante la necesidad de lograr una estabilidad, Morodo fundó su propio sello disquero "Taifa Records".
  • "OZMLStayl" (LP) (Fünkdamental, 2001)
  • "Yo me pregunto" (Maxi) (Taifa Records, 2004)
  • "Cosas que contarte" (LP) (Taifa Records, 2004)
Morodo es un artista completo. Su música llena los requisitos de los más duros. Aunque Morodo no es para todos, porque su crítica va desde los convenios, la religión, la política, los falsos mc´s, el stablishment, la felicidad y la hierba.

La primera vez que lo escuché fue con "Yo me levanto" con Violadores del Verso, grupo de hip-hop de Zaragoza. La canción tiene una base de jazz, con toques de lounge y una lírica contundente, de adjetivos directos:

Dulce danza, en mi interior una esperanza
busco el equilibrio, peso a peso, de la balanza
Limpiar mis emociones, construir nuevos patrones
vivir el día a día, proyectar mis ilusiones
Sincerandome conmigo mismo
perdonando mis acciones al espejo, hayo el reflejo
Nubes de espejo, tortuosas
derrotadas por la fuerza de la brisa,fresca y hermosa
En rima, en prosa, hombre nuevo
el si del universo en el camino plantando un verso
Verso con verso vientre por vientre
la madre gesta puesta con cariño por ti que vienes
De mis adentros del infinito
allí donde nacen los pensamientos yo te visito
Te encuentro cuando estoy tranquilo
en un rincon profundo de mi mente, latiendo bien fuerte
Latiendo, construyendo mi destino ancho es el camino
para este peregrino rotativo, senderista buena vista, puede ser otra conquista
A mis adentros, de puertas para dentro
voy probando llaves que me abran al conocimiento
Sabiendo, que vivir no es malo
sabiendo, sintiendo y experimentando
Los cambios, las etapas, los niveles
de conciencia, antigua ciencia
Railes, como trenes, estaciones nuevas vienen
parada solicitada, me bajo ¿vienes?
Bon voyage mas allá de las sensaciones
el tiempo y el espacio juegan juntos, a hacer guiones
No tienen prisa, se escojonan de la risa
premisa, son perezosos, no va deprisa
Las experiencias, tus inquietudes
los rios, los afluentes, nacen y mueren, contigo
Van transformando la experiencia a conciencia
quieras o no quieras, dificil resistencia
Así es la historia en un momento de tu vida
cruce de caminos, punto de partida
Yo he aprendido, si me caigo me lenvanto,
yo he aprendido, yo me levanto...

Morodo, ha sido un descubrimiento muy agradable, lo escucho y lo escucho, no me canso. Cada track que se repite me deja una nueva enseñanza, una forma de entender el mundo sin pretensiones, ni poses.
Morodo, por desgracia es un artista poco difundido, sólo en los circuitos unders el "dragón" como le llaman, tiene su impacto.
Todos tenemos derecho a descubrir cosas interesantes y leales -a su mismo proyecto-, Morodo lo es.
Escribo de él, por que a través de su música y letras he descubierto una forma -ni nueva ni vieja- de re-enteder mi vida y mi cotidianidad. Eso es lo que ofrece Morodo...
Les dejo la letra de una de mis canciones preferidas. Se llama "Mas Yama..."

engo una pregunta que hacerle a esa gente,
a esas personas que quieren que no cante,
y es que como van ha hacer para callarme,
yo le digo friend no van a poder detenerme.
Tengo una pregunta que hacerle a esa gente,
a esas personas que quieren que no cante,
y eske como van ha hacer para callarme,
yo le digo friend no van a poder...

Ya se lo expliqué in da crew con el presidente
ahora canto otra por si no fue bastante, atended,
metele consciente,
por que ay algo que yo quisiera contarte,
no les basta con robar a la gente,
junto con la iglesia tiene poder para condenarte,
usan su justicia para tenerte a su alcance,
con sus leyes ellos kieren controlarte y se mas yama,
rasta de esa no mama temo su política y su iglesia romana,
mas yama, mas y mas yama hasta ke no kede nada,
call dem, say, y mas yama mas y mas yama,
temo su política y su iglesia romana,
mas yama mas y mas yama, ¿quién ascenderá su montaña?
Ya odia rastafary nyahbinguichan en la mañana
acción de gracias pues no me alcanzan sus garras, babilón,
sacerdotes abusando de niños lesbianas y travestís en Buckinham,
en la casa blanca duerme un asesino
y como Guantánamo hay cincuenta mil mas,
en la costa de Galicia el Prestige
se ha hundido y hacen como que no a pasao na,
y estoy yo seguro que esto que digo lo van a negar.
Tengo una pregunta que hacerle a esa gente,
a esas personas que quieren que no cante,
y es que como van ha hacer para callarme,
yo le digo friend no van a poder no, no.
Yo no entro en su juego desprendo fuego,
rasta no traga hipócritas ni fariseos, rasta,
sigue un camino correcto, rasta lo que te dice es bien cierto,
yo no miento no no, mira a tu alrededor oye bwoy,
verás que es verdad, ay ay ay,
bombas de destrucción masiva en Irak
y mientras tanto donde está Osama,
una nueva ola de hambre en África y no es noticia esta semana,
yonquis, putas y menores de edad, son bombo claps, viva my crew,
Madrid dancehall y digan mas yama y mas yama y mas yama,
rasta no mama temo su política y su iglesia romana,
mas yama, mas y mas yama hasta ke no kede nada, call dem,
say, y mas yama mas y mas yama, temo su polítca y su iglesia
romana, mas yama mas y mas yama,
¿quién ascenderá su montaña?, ohhhh,
mas yama, mas y mas yama temo su política y su iglesia romana,
mas yama, mas y mas yama hasta que no kede nada,
call dem, say, y mas yama mas y mas yama,


http://www.youtube.com/watch?v=QREckOITsC4 (video de Morodo, aunque no sería el que más recomendaría)

http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendID=79077327 (y ese es el myspace del Morodo)



lunes, 23 de julio de 2007

Paul Potts


Aunque la noticia ya es un poco vieja, así como cualquier noticia que circula en las redes de los medios masivos de comunicación, no dejó de causarme sorpresa y tal vez, sea ésta, -la sorpresa- la que me llevó a abrir un nuevo blog.

Vi hace poco la imagen en el nuevo bodrio del youtube, esa memoria colectiva de lo visual, ese lugar donde muchos van -vamos- a colocar nuestras experiencias, sin importar la calidad ni la trascendencia. Ahí vi el video del famoso Paul Potts, un vendedor de celulares en inglaterra.
La imagen dio la vuelta al mundo, recordando que las vueltas ya no son redondas, sino en bits, megas y vectores.

El buen Paul, injuto, inseguro y demás, dijo que cantaría Ópera, los jueces con sorpresa e ironía dejaron que se presentara. Lo demás, la mayoría lo saben.
A dónde voy con esto: a lo siguiente: esto fue un claro ejemplo de la posmodernidad, otros lo llamarían hiper-modernidad.

Cinco minutos de fama que lograrán -casi seguro- la inmortalidad, al menos en discos duros y links y blogs del vendedor de celulares. Paul Potts dejó de pertenecer a las sombras de la mediocridad, ha logrado pagar su peaje a las luminarias del mundo banal, -sin juzgar su gusto por la ópera- y ahora es una figura pública.
En menos de 60 días, su vida y su nombre han cambiado. Potts, ha dejado atrás años de anonimato. Una pantalla de televisión y una gran producción le dieron la llave.

Ahora, Paul Potts, ya tiene su biografía -pequeña- en wikipedia, donde puedes consultar su gran travesía mediática. (http://en.wikipedia.org/wiki/Paul_Potts), así también, no conforme con la humildad que implica un sitio de acceso gratuito y donde no te cobran "host" -quiero pensarlo-, Paul también tiene su página personal: http://www.paulpottsofficial.com/
Aquí vemos a un Paul ya editado por el marketing y la voracidad de las grandes trasnacionales que lo impulsarán como producto de primera necesidad espiritual, bajo la consigna de quién no quisiera tener la oportunidad de Paul.

Además y como un gran corolario a la ficción y los nuevos convenios que rigen el mundo, Paul ganó la oportunidad de cantarle a la Reina. Su premio fue darle las gracias -entre líneas- a su reina por permitirle vivir en un país libre y demás cursilerías.
Tal vez ellos tienen realeza, nosotros políticos.

Paul, ahora ve la vida con otro crisol, un crisol en lcd, plasma y sonido THX.
En su nueva faceta como estrella Popera -del pop-ópera- Paul ya brinda con vinos finos, se le da un trato diferente...

Corolario 1.
En qué consiste el éxito en tiempos modernos. En saltar de la noche a la mañana a las páginas de los diarios, del internet, que se hable de la hazaña -en el caso de Potts-. Y convertirte en una figura virtualmente pública.

Corolario 2.
El papel de los medios masivos de comunicación hasta dónde llegará a separarnos de la real-realidad y nos ofrece buenas dosis de anfetaminas audiovisuales. El poder de la producción todo lo puede. Afuera existen -existimos- millones de personas capaces de cualquier cosa con tal de lograr el sueño.

Fin.
De eso se trata. De lograr los sueños, y entonces cuándo viviremos...
A Paul Potts se le desea lo mejor. Su caso sirve para ilustrar la complejidad del sistema...
P.D.
¿Y si todo fue preproducido?
Salud y saludos para todos.






El canto de la sirena

La habitación es blanca, pero entre los azulejos que la forman hay moho. Julián eructa. Coca cola con frituras. Lucio ríe. El gas de Julián recorre el cuarto. El reloj que se encuentra arriba del pequeño refrigerador marca las veinte horas. Sólo esperan que lleguen los otros dos para comenzar el trabajo. Hay una televisión empotrada en una de las esquinas, transmiten las noticias en vivo, el reportero menciona con lamento la muerte de una señora y sus dos hijos. Un camión urbano los embistió. La cruz roja ha recogido los cuerpos; el chofer del camión huyó. Lucio vuelve a sonreír. Hoy habrá trabajo, dice Julián. Los dos salen al pasillo, rumbo a la entrada de emergencias. Los otros dos no llegaran en menos de treinta minutos. Abordan la ambulancia. Julián es el piloto. La frecuencia está abierta y sólo necesitan la señal para despertar y adentrarse en las calles e intentar la salvación de alguien. Ahí está. Lucio enciende la sirena y saltan los colores, salta la angustia. La ruleta de la muerte ha girado. El pavimento está mojado, una ligera llovizna cayó en el centro de la ciudad y perjudica el trabajo. Ellos ya no son responsables de salvar o no, de llegar a tiempo o simplemente llegar. Atropello en Madero y Pino Suárez. Persona de sexo femenino, cincuenta años promedio, indigente. Lucio disminuye el volumen de la sirena. Julián saca un cigarro del bolsillo de la camisa. El semáforo indica rojo. A un costado, en un Sedan, una señora de arrugas marcadas se persigna y marca por celular a su casa, pregunta si todos los hijos están ahí. En sus labios se pronuncia la frase “gracias a Dios” y se vuelve a persignar. Lucio observa la escena de la señora. Unidad 032, presentarse urgente. La lluvia aparece de nuevo. Los coches no avanzan.

Señora tiene usted seguro. Responda señora. Cuál es su nombre. Responda señora. Algún familiar que le podamos avisar. Que le duele, le duele aquí, a ver, no haga mucho esfuerzo. Tranquila señora, la ambulancia ya viene en camino. Me duele mucho, no siento mis piernas, tengo frío en la espalda. Mi canasta, mi canasta, dónde está. Julián comenta acerca de la nueva chica con la que sale, es Maya, la de conmutador. Se quiere casar, ¿cómo ves? Ríe y observa a la distancia el embotellamiento causado por el accidente. Lucio reprocha la falta de sentido común de la gente, porque cuando deben de moverse, no se mueven. Calculan llegar en diez minutos a la escena. Ebrio, vagabundo o despistado. La apuesta se concreta. Lucio va por el vagabundo y Julián por el despistado. Qué apostamos, replica Lucio. Cómo ves, si unos tacos de don Lucas con todo y refresco. Vas barrabás.

Allá en la calle, en el asfalto que se teñía de sangre, los transeúntes incrédulos miraban sin compasión a la señora atropellada, la veían sin morbo y sin detalle, sabían que estaba herida, pero ellos nada podían hacer.